Dans la brunante légère de fin août, au bord d’un fleuve peuplé d’animaux, un « elle » sans nom parle d’une femme portant tous les noms de la Terre. Recueil à quatre mains oscillant entre prose, vers et photographie, je n’aime pas violet déploie une conversation hallucinée et impossible, campée sur les berges de sable mouillé de l’Île-aux-coudres, sur un balcon donnant sur l’infini qui soigne les plaies de guerre et celles de naissance.